FUENTE: Lospoetasdelcinco
“Si yo muero, pensad solo esto de mí
Que allí donde me entierren habrá un rincón de tierra
Extraña, que será para siempre de Inglaterra”
Rupert Brooke
La distancia entre una línea de combate
y la siguiente imagen estallando en tinta roja
serán cientos de esquirlas atravesando el insomnio
las pesadillas anuncian por altavoz “mirad
lo que os sucede si no vencéis”
vimos entonces como sacaban las palabras
entre la comisura de la lengua muerta
y mal escritas las fusilaban
“Yo mataba y mataba con enloquecido ensañamiento,
Mataba hasta quedarme sin aliento,
Y todavía se levantaban para torturarme”
Isaac Rosenberg
nadie puede hacer frente a la artillería literaria
luego de poemarios sin resistir sus ataques
oír como cientos de sus locuras se rinden
mientras el viento cicatriza el fango punto final
mi texto entrega su sien a la jauría de balas
a los parapetados francotiradores en el flanco
editorial de artículos hambrientos de caracteres
en miras empañadas de retórica alianza
ya distingo al enemigo en la línea suspensiva
de un horizonte vasto de (e)rratas
hagan de mi texto entonces lo que esperan
estrangulen su lengua arisca de mente
decapiten su largo aliento no importa
ya fui acribillado
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